O quarto

Por debaixo de todos os lençóis, ela dormia calmamente, profundamente, quase como quem morreu. O ventilador soprava em seu rosto a poeira que a falta de esperança acumulou durante todos os anos de abandono. Na janela, a cortina balançava desesperadamente, derrubando jarros de flores, álbuns de fotografias antigas da família que (nunca) foi dela. Pedaços picotados de papel por todos os lados, frases interrompidas, poemas rasgados, tudo jogado no chão. A porta, que não fechava há dias por causa do tempo frio que a deixou inchada, fazia um barulho estranho, quase fantasmagórico. O quarto cheirava a cigarro dos fortes, nicotina por todos os lados. Das quatro paredes, só duas eram pintadas...de preto. Creio que o dia nunca amanhece ali.